¡99 años

para Lawrence Ferlinghetti!

fundador del movimiento beatnik y de la editorial y librería City Lights! Aquí un poema suyo aparecido en mi Atajos a la nada. (Opiniones y versiones) Lima: Editorial Nido de Cuervos, 2017.

CANCIÓN DE LAS AVES DEL TERCER MUNDO

Un gallo rechinó en mi sueño

en algún lugar de Centroamérica

para despertar la mente central

de América.

Y rechinando el gallo

me despertó para que viera

un mar de aves

volando sobre mí

por América

Y había aves de todos los colores

aves negras y aves pardas

y aves amarillas y aves rojas

de tierras de todos

los movimientos libertarios

Y esas aves circulaban la tierra

y volaban sobre cada gran nación

y la América fortaleza

con su gran águila

y sus rayos

Y a todas las aves rechinaron al unísono

la voz de los que no tienen voz

la voz de los invisibles del mundo

la voz de los desposeídos del mundo

los pueblos fellahínes de la tierra

que ahora se rebelan

¿Y tú de qué lado estás?

cantaban las aves

¿Oh de qué lado estás

en la Tercera Guerra Mundial

la guerra contra el Tercer Mundo?

(Traducción del inglés de Renato Sandoval Bacigalupo)

SONG OF THE THIRD WORLD BIRDS

A cock cried out in my sleep

somewhere in Middle America

to awake the Middle Mind

of America

And the cock cried out

to awake me to see

a sea of birds

flying over me

across America

And there were birds of every color

black birds & brown birds

& yellow birds & red birds

from the lands of every

liberation movement

And all these birds circled the earth

and flew over every great nation

and over fortress America

with its great eagle

and its thunderbolts

And all the birds cried out with one voice

the voice of those who have no voice

the voice of the invisibles of the world

the voice of the dispossessed of the world

the fellaheen peoples of earth

were now all rising up

And which side are you on

sang the birds

Oh which side are you on

in the Third World War

the war against the Third World?

NOTA DE HOY SOBRE

ATAJOS HOY A LA NADA

en el diario Perú 21. (RSB)

https://peru21.pe/cultura/renato-sandoval-bacigalupo-versos-leemos-lenguas-399715

FÚTBOL, ASOMBRO, ENSUEÑO Y AMOR

Alcanzar a ver en el álbum familiar la imagen de Valerio Bacigalupo (12/2/24) a punto de deshacerse con la implacable consunción del tiempo. Portero del gran Torino, el 14 de mayo de 1949 Valerio falleció en un accidente aéreo junto con todo su equipo, base de la escuadra italiana. Su hermana, o sea mi madre Flor (1926-2016), a miles de kilómetros, solo lo imaginaba como un ícaro encendido en las pálidas laderas de Lima o esmaltado en los corazones que aún creían en Dios. Pero, ¿ella, él, yo...? (RSB)

Cuatro textos sobre poesía y filosofía del italiano Salvatore Quasimodo, Premio de Nobel 1959)

https://www.dropbox.com/s/jn80db2y3pyvry8/Salvatore%20Quasimodo-Cuatro%20ensayos%20sobre%20poes%C3%ADa%20y%20filosof%C3%ADa.docx?dl=0

Cuarto y último ensayo de Salvatore Quasimodo,

Premio Nobel 1959

https://www.dropbox.com/s/fs8h6dsuef99ey9/Salvatore%20Quasimodo-4-Poes%C3%ADa%20contempor%C3%A1nea.docx?dl=0

Segunda y tercera poéticas de Salvatore Quasimodo,

Premio Nobel de 1959

Pronto aparece la cuarta y última. Se abre con Dropbox.

https://www.dropbox.com/s/zjrz8fc2j10c4gd/Salvatore%20Quasimodo-2-El%20hombre%20y%20la%20poes%C3%ADa.docx?dl=0

https://www.dropbox.com/s/gqf97sfkipw2uov/Salvatore%20Quasimodo-3-Una%20po%C3%A9tica.docx?dl=0

Un ensayo de Salvatore Quasimodo (Italia, 1901-1968)

Premio Nobel 1959, se inquieta y sopesa la visión de la poesía por parte de poetas y de filósofos, sus enemigos naturales (sic). Este es el primero de cuatro ensayos, que siguen en los siguientes posts. Traducción del italiano de este servidor. Abrir con Dropbox (RSB)

https://www.dropbox.com/s/j73zhyq0gy2twnq/Salvatore%20Quasimodo-1-Consideraciones%20sobre%20la%20poes%C3%ADa.docx?dl=0

DE AFRIN (Siria) A NINGUNA PARTE

(From Afrin, Syria, to nowhere / 

D’Afrin, Syrie, à nulle part)

de (by) RSB

 ¿Deberé acaso

atravesar todas las edades

para por fin estar del otro lado?

Los ríos

partieron de aquí hace mucho tiempo,

ni rastro queda

de lo que llamaban el último mar;

un infante pasa

cojeando a mi costado

y con un gesto me indica

que él también se marcha.

Estiro mi mano para detenerlo,

pero a lo mejor

es momento de que yo lo siga;

un camino es un camino

si es que uno lo detiene

y una meta

si es que nunca se termina.

Hoy no he visto las montañas

recostadas contra el horizonte,

también ellas partieron

como la tarde y la perla

engastada en la corteza de un sicomoro.

Había una vez..., sí

era entonces y sin embargo hoy

las cornejas rasgan la tarde

y se precipitan con vuelo inverso

contra la tierra;

de pronto todo parece más temprano

y al soslayo miro atrás por si un golpe

me derriba

antes de que me ponga la cabeza;

con mis ojos busco la intersección

de un paralelo con un meridiano

a la búsqueda de un punto

de refugio;

me doy cuenta de que soy la cruz

de un tiempo voraz que me corona

ahora que tres veces canta el gallo

y me desplomo.

*

Should I possibly

go through all ages

to finally be on the other side?

The rivers

have left a long time ago,

no trace has left

of what they called the last sea;

an infant passes by

limping to my side

and with a gesture indicates

that he is also leaving.

I stretch my hand to stop him,

but may be

it’s time for me to follow him;

a road is a road

if one stops it

and a goal

if it never ends.

Today I have not seen the mountains

leaning against the horizon,

they also have left

like the afternoon and the pearl

set in the bark of a sycamore.

Once upon time... yes

it was then and yet today

the crows tear the dawn

and they rush in reverse flight

against the earth;

suddenly everything seems earlier

and sideways I look back as a  blow

knocks me down

before I put my head;

with my eyes I look for the intersection

of a parallel with a meridian

searchching a point

of refuge;

I realize that I am the cross

of a voracious time that crowns me

now that the rooster sings three times

and I fall.

(Trans. by RSB)

*

Devrai-je

traverser tous les âges

pour arriver enfin de l’autre côté?

Les fleuves

partirent d’ici il y a longtemps,

il ne reste aucune trace

de ce qu’ils appelaient la dernière mer;

un enfant passe

boitant à mes côtés

et d’un geste me montre

que lui aussi s’en va.

J’étire ma main pour l’arrêter,

mais peut-être

est-ce le moment de le suivre;

un chemin est un chemin

s’il s’arrête

et un but

s’il n’a pas de fin.

Aujourd’hui je n’ai pas vu les montagnes

appuyées sur l’horizon,

elles aussi sont parties

avec l’après-midi et la perle

incrustée dans l’écorce d’un sycomore.

Il était une fois…, pourtant

c’était encore aujourd’hui

les corneilles déchirent l’après-midi

et se précipitent en vol renversé

contre la terre;

dès lors tout paraît plus hâtif

et du coin de l’œil je surveille

 mes arrières pour éviter qu’un coup

me renverse

avant qu’il ne se pose sur ma tête;

de mes yeux je cherche l’intersection

d’un parallèle et d’un méridien

en quête  d’un refuge;

je me rend compte que je suis la croix

d’un temps vorace qui me couronne

maintenant que le coq chante trois fois

et que je m’effondre.

(Trad. de Carl Lacharité)

UN POEMA ANTISMOG / AN ANTSMOG POEM / UN POÈME ANTISMOG 

de (by) RSB)

Tan pronto como

despierta mi ojo,
presuroso te busca entre mis pies,
en las ortigas que de pronto florecen
en la otra margen de mi seso.
Un fogonazo de aire enciende
la noria disolviendo mis párpados
que a cuentagotas se desploman.
¿Es que partí ya sin darme cuenta
de que la distancia era un grito
asido apenas a la enramada o de
que estuviste aquí como si fueras
un certero atajo?
Me repantigo en el sillón de ozono
para fumar y de las volutas de mi pipa
nace una mano de cuatro dedos:
uno apunta al cuervo que desde la cabecera
de mi cama me extirpa los ojos
cuando me duermo;
el otro señala el muelle
donde un bote en llamas, que es
una mujer, es mi mujer
hundiéndose acoderada
a algún perverso sueño; el tercero
se va elevando en la espiral del éter
y de pronto cae en picada
atravesando el tiempo
hecho de pruritos
y de unas cuantas horas.
Y cuando el último gira hacia mí
de forma culpable
y empieza a avanzar
sin pena ni gloria,
entonces me incorporo, lo dejo
todo y me digo que acaso debería
dejar de fumar.

*

As soon as
my eye wakes up,
hurriedly it seeks you between my feet,
in the nettles that suddenly bloom
on the other side of my brain.
A flash of air ignites
the wheel dissolving my eyelids
that crumbles in droplets.
Is it that I already left without noticing
that the distance was a scream
grabbed just to the bower or
that you were here as if you were
an accurate shortcut?
I lie back in the ozone chair
for smoking and from the scrolls of my pipe
a hand of four fingers is born:
one points to the crow that from the headbed
removes my eyes
when I fall asleep;
the other points to the dock
where a burning boat, which is
a woman, is my wife
sinking
into a perverse dream; the third one
is rising through the spiral of the ether
and suddenly decays in a nosedive
drilling time
made of itching
and of a few hours.
And when the last one turns towards me
guiltily
and starts to move
without grief or glory,
then I sit up, I leave it
everything and I tell myself that perhaps I should
quit smoking.

(Trad. de RSB)

*

Soudainement comme
mon oeil s’éveille,
pressé, il te cherche entre mes pieds,
dans les orties qui fleurissent
dans l’autre hémisphère de ma cervelle.
Un éclair enflamme
l’élévateur dissolvant mes paupières
qui s’effondrent lentement.
Suis-je parti sans me rendre compte
que la distance était un cri
prisonnier des branches ou
que tu étais ici comme si tu avais été
un raccourci certain?
Je me détends dans le fauteuil d’ozone
pour fumer et des volutes de ma pipe
naît une main de quatre doigts:
l’un pointe le corbeau qui depuis la tête
de mon lit m’arrache les yeux
quand je m’endors;
l’autre indique le quai
ou un canot en flammes, qui est
une femme, c’est ma femme
coulant à pic
dans quelque rêve pervers; le troisième
s’élève dans la spirale d’éther
et retombe soudainement en piquant
à travers le temps
fait de prurits
et du décompte des heures.
Et quand le dernier se tourne vers moi
en une sorte d’accusation
et commence à avancer
sans peine ni gloire,
alors je me redresse, je laisse
tout et me dit que je devrais peut-être
arrêter de fumer.

(Trad. de Carl Lacharité)

UN POEMA DUDOSO / A DOUBT POEM / UN POÈME DOUTEUX

de (by) RSB.

Con cuál de mis pies

daré el próximo paso,

tal parece que fracasaré en el intento

si no me corro,

si no me arrastro,

si no me mezo en el columpio

de sombra que ya desciende

para arrastrarme con su marea;

con cuál de mis manos

contaré el infinito y señalaré

la verdad de cabellos veleidosos;

con cuál de mis dientes

trituraré el hilo de lata

de donde penden mi sonrisa

y la lengua erecta

de mi zapato.

Yo que querría estar siempre

del otro lado

aunque no hubiese sol,

mar, pan de verdura

en esta tierra, yo

que creí saber cuál era la trama

de las cosas,

el mismo yo a quien ningún yo

le queda a la medida.

*

With which of my feet

I will take the next step,

it seems that I will fail in the attempt

if I do not run,

if I do not crawl,

If I do not rock on the swing

of shadow that already descends

to drag me with its tide;

with which of my hands

I will tell the infinity and I will point

the truth of the fickle hair;

with which of my teeth

I will crush the tin string

from where my smile

and the erect tongue

of my shoe hang.

I would like to be always

somewhere else,

even if there was no sun,

sea, verdure bread

on this earth, I who who had thought

I knew the plot

of the things,

the same me who does not

fit myself.

(Trad. de RSB)

*

Avec lequel de mes pieds

ferai-je le prochain pas,

il semble que j’échouerai dans la tentative

si je ne me pousse pas,

si je ne rampe pas,

si je ne me berce pas dans la balançoire

d’ombre qui tombe déjà

pour m’entraîner de sa marée;

avec laquelle de mes mains

compterai-je l’infini et montrerai

la vérité des chevaux hésitants;

avec laquelle de mes dents

broierai-je le fil de fer-blanc

d’où pendent mon sourire

et la langue dressée

de ma chaussure.

Moi qui voudrais toujours

me trouver de l’autre côté

qu’il y ait ou non le soleil,

la mer, le pain de verdure

dans cette terre, moi

qui ai cru savoir quelle était la trame

des choses,

moi le même dont personne

n’est à la mesure.

(Trad. de Carl Lacharité)